Die Zivilschutzkräfte von Gaza suchen weiter nach 10 000 vermissten Leichen

„Wir gehen nicht unter die Trümmer, wenn niemand mehr lebt. Ansonsten graben wir von oben – Etage für Etage. Wir waren bereits zwölf Meter unter den Trümmern. Mit jedem Meter wurde die Luft dünner. Ich kroch an Beinen, Armen und dem Körper eines Kindes vorbei, das seine tote Mutter umarmte. Ich spürte, wie der Boden durch die Bombardierungen über uns bebte. Tief im Inneren der Trümmer hörten wir ein junges Mädchen rufen: „Ich bin hier! Ich bin hier!“. Was uns antreibt, weiterzumachen, ist, dass man, wenn man eine Stimme hört – auch nur eine einzige –, weiß, dass dort noch jemand am Leben ist. Das reicht aus, um das eigene Leben zu riskieren, um diese lebende Seele zu retten. Als ich Malak endlich erreichte, war sie ohne Bewusstsein und hatte keinen Puls mehr. Ihre Augen waren offen, ihre Beine blau, sie war tot. Ich habe versucht, sie aufzuwecken, aber es war zu spät. Es war ein Moment völliger Stille und ich hörte nichts mehr außer meinem eigenen Atem.““

Nooh al-Shaghnobi, 24 Jahre alt, Mitarbeiter beim Zivilschutz

Mitglieder der Zivilschutzkräfte von Gaza berichten, wie sie verwesende Leichen aus eingestürzten Gebäuden bergen und noch immer in der Hoffnung nach verschütteten Menschen graben, dass noch jemand am Leben ist.

Von Huda Skaik, The Intercept, 28. November 2025

(Originalbeitrag in englischer Sprache)

Die Mission, die Nooh al-Shaghnobi am meisten verfolgt, fand am 17. September in der Nähe des Stadtteils al-Saha im Osten von Gaza-Stadt statt. Israelische Streitkräfte hatten ein Haus bombardiert und dabei mehr als 30 Mitglieder einer Großfamilie getötet. Die meisten ihrer Leichen waren unter den Trümmern begraben. Al-Shaghnobis Team der Zivilschutzkräfte von Gaza barg zwei tote junge Mädchen aus dem bombardierten Haus und grub weiter, wobei sie unter eingestürzten Böden hindurchkrochen. „Wir gehen nicht unter die Trümmer, wenn niemand mehr lebt“, erklärte er gegenüber The Intercept. „Ansonsten graben wir von oben – Etage für Etage.“ Was folgte, war ein Abstieg in etwas Traumartiges und Entsetzliches zugleich.

„Wir waren zwölf Meter unter den Trümmern“, berichtet er. „Mit jedem Meter wurde die Luft dünner. Ich kroch an Beinen, Armen und dem Körper eines Kindes vorbei, das seine tote Mutter umarmte. Ich spürte, wie der Boden durch die Bombardierungen über uns bebte.“

Tief im Inneren der Trümmer hörte das Team ein junges Mädchen rufen: „Ich bin hier! Ich bin hier!“

Die Zivilschutzkräfte sind eine Notfall- und Rettungsgruppe, die dem palästinensischen Innenministerium unterstellt ist. Nach zwei Jahren israelischem Genozid verfügt sie über schätzungsweise 900 Mitarbeiter*innen und hat rund 90 Prozent ihrer Einsatzkapazität verloren, wie Mitarbeiter*innen des Zivilschutzes gegenüber The Intercept angaben. Da keine schweren Maschinen zur Verfügung stehen, verwenden die Zivilschutzteams einfache Werkzeuge wie Hämmer, Äxte und Schaufeln. Ohne Bagger oder schweres Gerät kann eine einzige Bergung Tage dauern.

Lokale Mitarbeiter*innen der Zivilschutzbehörde schätzen, dass noch immer 10 000 Leichen unter den Trümmern begraben liegen.

„Was uns antreibt, weiterzumachen“, sagt al-Shaghnobi, „ist, dass man, wenn man eine Stimme hört – auch nur eine einzige –, weiß, dass dort noch jemand am Leben ist. Das reicht aus, um sein Leben zu riskieren, um diese lebende Seele zu retten.“ Als al-Shaghnobi Malak endlich erreichte, war sie ohne Bewusstsein und hatte keinen Puls mehr. Ihre Augen waren offen, ihre Beine blau, sie war tot.

„Ich habe versucht, sie aufzuwecken, aber es war zu spät“, sagte al-Shaghnobi. „Es war ein Moment völliger Stille und ich hörte nichts mehr außer meinem eigenen Atem.“

Der 24-jährige al-Shaghnobi arbeitet bereits seit sieben Jahren für die Zivilschutzkräfte im Gazastreifen. Wie viele seiner Kollegen isst und schläft er an seinem Arbeitsplatz. Das Haus seiner Familie im Stadtteil Tal Al-Hawa im Westen von Gaza-Stadt wurde in den letzten Tagen des Krieges zerstört, und seine Familie ist weiterhin im Süden vertrieben.

„Die Menschen glauben, dass wir dank des Waffenstillstands aufatmen können“, sagt er. „Aber für uns ist das Ende des Krieges der Beginn des wahren Krieges: das Bergen der Toten.“

Al-Shaghnobi glaubt, dass die Leiche seiner Tante zu den 10 000 Leichen gehört, die noch nicht geborgen wurden. Große Gebiete wie Shujayaa und Teile von Rafah sind nach wie vor unzugänglich. Dort sind israelische Streitkräfte stationiert, die diese Gebiete als „gelbe Zonen“ kennzeichnen. Die Zivilschutzteams können sie nicht erreichen.

„Wir konnten während dieser Waffenruhe kaum Leichen bergen“, so al-Shaghnobi. „Wir haben keine Maschinen. In einigen Gebieten wissen wir, dass Hunderte unter den Trümmern begraben sind, aber wir können einfach nicht dorthin gelangen.“

Alaa Khammash, 25, sagt, er fühle sich schrecklich, wenn sein Zivilschutzteam niemanden retten könne. „Wenn ich zu einem Einsatz geschickt werde, fühle ich mich verpflichtet, ihn vollständig zu Ende zu bringen. Ich kann nicht einfach auf halbem Weg aufhören“, sagte er. Es kann zehn bis zwölf Stunden dauern, eine einzelne Leiche zu bergen, wenn sie unter einer eingestürzten Decke oder Wand liegt. „Manchmal können wir die Leiche nicht bergen, da dafür schweres Gerät erforderlich ist.“

Die Jahre des Völkermords haben al-Shaghnobi abgestumpft.

„Zu Beginn des Krieges konnten wir die Leichen nicht ansehen“, berichtet al-Shaghnobi. „Wir schlossen die Augen, wenn wir sie bargen. In der Mitte des Krieges wickelten wir sie in weiße Leichentücher, als wäre es eine tägliche Routine. Gegen Ende des Krieges waren meine Gefühle noch mehr niedergeschlagen. Der angesammelte Druck machte es mir schwer, die Leichen zu berühren.“

„Die Leichen werden in unterschiedlichem Zustand gefunden: verwesend, unverwest, verbrannt oder sogar verdampft, manchmal nur noch als Schädel oder Skelett“, fügt er hinzu. „Die Haut der Leichen ist weich und glatt, wenn sie gefunden werden.“

Die Mitglieder des Zivilschutzteams tragen wegen des Geruchs der verwesenden Leichen eine spezielle Uniform, Handschuhe und Masken. Die Leichen zersetzen sich schnell, wenn sie der Sonne ausgesetzt sind, so Khammash. „Dies geschieht, wenn eine Leiche im Freien liegt und der Sonne und Luft ausgesetzt ist. Eine langsame Zersetzung findet statt, wenn die Leiche unter einem Dach liegt oder vor Luft und Sonnenlicht geschützt ist.“

Der Geruch kann dazu führen, dass al-Shaghnobi tagelang seinen Appetit verliert. Seit sechs Monaten kämpft er mit Verdauungsproblemen. Einmal, während des Ramadan, „fastete ich“, erzählt al-Shaghnobi, „als wir eine Leiche aus dem Al-Shifa-Krankenhaus bargen, die ein Jahr lang unter Trümmern gelegen hatte. Sie war halb verwest. Der Geruch schlug mir entgegen, meine Sicht verschwamm, ich wäre fast zusammengebrochen.“

„Wir identifizieren die Fundorte der Opfer tagsüber anhand von Blutflecken, Knochen und Schädeln“, erklärt al-Shaghnobi. „Wir sind auf die Familien der Toten angewiesen. Sie rufen unser Team an und stellen oft die Ausrüstung auf eigene Kosten zur Verfügung, um ihre Angehörigen zu ehren und zu begraben.“

Ohne DNA-Tests identifizieren die Mitarbeiter die Leichen anhand von Kleidung, Schuhen, Ringen, Uhren, Metallimplantaten, Ausweisen und Goldzähnen. Nicht identifizierbare Leichen – oft nur Schädel oder Skelette – kommen auf einen Friedhof für Unbekannte.

Nach der Bergung der Leichen verfassen die Mitarbeiter des Zivilschutzes einen detaillierten Bericht, in dem sie die Umgebung, den Winkel, das Gebäude, die Höhe und den Begräbnisort beschreiben. All diese Angaben werden auf das Leichentuch geschrieben, damit die Familien die Leiche später möglicherweise identifizieren können. Manchmal bestehen die Familien darauf, die Überreste zu sehen, um glauben zu können, dass ihr Angehöriger wirklich tot ist. „Die Menschen akzeptieren den Tod leichter“, erklärt al-Shaghnobi, „wenn sie die Leiche sehen.“

„Ich habe meinen Freund von einem Grab in ein anderes umgebettet“, berichtet er und erinnerte sich an eine Umbettung. „Er war nur noch ein Schädel. Ich dachte immer wieder: Das ist das Ende jedes Menschen. Knochen.“

Die Bergung einer Leiche ist mit einem seltsamen emotionalen Paradoxon verbunden, berichtet der 27-jährige Mohammad Azzam. „Es fühlt sich gut an, weil man sie gefunden hat, aber schlecht, weil sie verwest sind. Ein Gefühl, das ich nicht erklären kann.“

Die Familien warten oft in der Nähe, und wenn das Team die Leiche herausbringt, sind ihre Reaktionen von intensiver, überwältigender Trauer geprägt.

„Wenn wir jemanden finden, ist er normalerweise halb verwest“, so Azzam. „Das Gesicht ist nicht mehr zu erkennen. Nur ein Schuh, eine Brieftasche, ein Armband verraten, wer sie waren.“

Die Zivilschutz-Mitarbeiter müssen diese traumatischen Momente bewältigen, während sie in ihren eigenen Familien und Häusern die Schrecken des Völkermords erleben. Khammash lebt wie al-Shaghnobi nun an seinem Arbeitsplatz: Sein Haus im Osten von Gaza-Stadt liegt gefährlich nahe an der israelischen Militärpräsenz.

Eines Tages erhielt Khammash während der Arbeit einen schrecklichen Anruf von einem Freund: „Sie sagten mir, mein Bruder sei im Süden, in der Nähe der amerikanischen Hilfsgüterausgabestelle, verletzt und ins al-Awda-Krankenhaus in Nuseirat gebracht worden. Ich rief einen Freund an, der dort als Krankenpfleger arbeitet, und er sagte mir, dass mein Bruder gestorben ist.“

Es war unerträglich. „Mein Bruder war nicht nur mein Bruder – er war auch mein bester Freund, nur ein Jahr jünger als ich“, erzählt er The Intercept. „Wir haben alles geteilt, uns ohne Worte verstanden. Wir sind überall zusammen hingegangen. Diese Art von Verlust lässt einen nie los, und die Trennung ist der schlimmste Schmerz. Der Tod ist unausweichlich. Wie Allah sagt: Jede Seele wird den Tod kosten. Und als Muslime verstehen wir, dass das, was danach kommt, weitaus besser ist als das, was wir hier erdulden.“

Während des Waffenstillstands erhalten die Rettungsteams ständig Anrufe: Ein Nachbar meldet einen Geruch, eine Familie bittet um Hilfe, um ihren Angehörigen zu bergen, ein Gebäude stürzt ein, ein Körperteil ragt aus den Trümmern heraus, Fliegen, die sich in einer Ecke sammeln, verraten, was darunter liegt. Khammash hat begonnen, den Tod als Präsenz zu empfinden, nicht als Ereignis. „Er umgibt uns“, sagte er. „Vielleicht sind wir die Nächsten. Wir akzeptieren Allahs Plan, aber dennoch – in unserem Inneren – lieben wir das Leben.“

Eine der schwierigsten Missionen, die Khammash während des Waffenstillstands hatte, fand in einem bombardierten Hochhaus im Stadtteil al-Rimal statt. Eine Frau war irgendwo unter den eingestürzten Stockwerken am Leben und rief um Hilfe, aber die Rettungskräfte konnten sie nicht finden.

„Es war stockdunkel“, erinnert er sich. „Ich bewegte meine Taschenlampe hin und her und versuchte herauszufinden, woher ihre Stimme kam.“

Plötzlich war sie unter ihm. „Ich hatte meinen Fuß neben ihren Kopf gestellt, ohne es zu merken. Wir haben sie lebend herausgeholt.“

Die längste Rettungsaktion, an der Khammash jemals gearbeitet hat, dauerte einen ganzen Tag – die Bergung von Marah al-Haddad, einem Mädchen, das vor einem Monat unter mehreren Stockwerken im Stadtteil al-Daraj verschüttet worden war. „Sie war noch am Leben, als wir sie erreichten“, berichtet er. „Sie hatte Staub und Sprengstoff eingeatmet. Mein Kollege Abdullah Al-Majdalawi und ich riefen immer wieder: ‚Wo bist du, Marah?‘ Und sie antwortete: ‚Ich bin hier. Ich bin hier.‘ Als sie uns sah, kehrte die Hoffnung in ihr Gesicht zurück. Jemanden vor dem Tod zu retten – das ist es, was uns antreibt.“

Huda Skaik ist Studentin der englischen Literatur und Journalistin aus Gaza. Sie ist Mitglied von We Are Not Numbers und schreibt außerdem für The New Arab, Electronic Intifada, Middle East Eye und WRMEA.