Ich flog nach Israel und meine Reise nahm eine (un)erwartete Wendung

Ich wurde von einer israelischen NGO eingeladen, mich einer Delegation antizionistischer und anderweitig kritischer Juden und Jüdinnen aus Europa auf einer Reise nach Israel/Palästina anzuschließen. Dies war weder ein Besuch zur Selbsterkundung noch ein Versuch, sich mit dem sogenannten jüdischen Heimatland zu versöhnen. Der Zweck war ein politischer: Solidarität unter antizionistischen europäischen Juden und Jüdinnen aufzubauen, Kontakte zu Widerstandsbewegungen vor Ort zu knüpfen und die Isolation zu durchbrechen, die viele von uns in ihrem Aktivismus erfahren.

Von Emilia Roig, Substack, 25.03.2025

(Originalbeitrag in englischer Sprache)

Ich war das einzige nicht-weiße Mitglied der Delegation. Das war kein unbedeutendes Detail – ich wusste, dass es wichtig war. Ich machte mir Sorgen um meine Sicherheit und die der Gruppe, aber sie wurden sanft beiseite geschoben, nicht aus Verleugnung oder böser Absicht, sondern weil das weiße Privileg auf eine Art und Weise funktioniert, die diese Art von Antizipation als kontra-intuitiv erscheinen lässt. Solange eine solche Diskriminierung nicht direkt erlebt wird, ist es einfacher zu glauben, dass nichts passieren wird. Meine rassische Identität wurde nicht als ein Faktor angesehen, dem man zu viel Aufmerksamkeit widmen sollte, nicht weil Rassismus geleugnet wurde, sondern weil seine Auswirkungen in diesem Zusammenhang für diejenigen, die nie darüber nachdenken müssen, nicht unmittelbar spürbar sind.

Noch bevor ich das Flugzeug in Berlin besteigen konnte, wurde ich von der israelischen Sicherheitskontrolle am Flugsteig angehalten, nachdem ich die erste „reguläre“ Sicherheitskontrolle passiert hatte – Israel darf auf deutschem Boden einen besonderen Sicherheitsapparat unterhalten, eine Erweiterung seiner Überwachung und Kontrolle jenseits seiner Grenzen. Ich sah meinen Namen auf der Passagierliste, die der Sicherheitsbeamte hielt, der die Passagiere durch die Sicherheitskontrolle schleuste, rot markiert. Während meine weißen jüdischen FreundInnen und KollegInnen ohne Probleme durchkamen, wurde ich herausgegriffen, verhört, einer Leibesvisitation unterzogen und bis zur letzten Minute aufgehalten. Zu diesem Zeitpunkt war ich noch ganz entspannt und es wäre mir auch recht gewesen, den Flug nicht anzutreten. Der Gedanke, mit einem klaren Zeitplan zu Hause zu bleiben und eine Woche in einem völkermordenden Staat zu vermeiden, war keine unerträgliche Alternative. Aber schließlich durfte ich wenige Minuten vor dem Abflug an Bord gehen, rannte durch die Gänge zum Flugzeug, hielt die Kleider, die ich nicht mehr anziehen konnte, und warf mich außer Atem auf meinen Sitz.

Als das Flugzeug landete, hatte ich kaum einen Fuß außerhalb des Flugzeugs gesetzt, als ich von zwei israelischen Sicherheitsbeamten (oder waren es israelische Soldaten?) abgeholt und aus der Gruppe entfernt wurde. Meine FreundInnen protestierten und sagten, sie wollten mit mir kommen, aber sie wurden schnell an ihre Machtlosigkeit erinnert: „Ihr kommt nicht mit ihr mit“. Und einer der Wachmänner fügte lächelnd hinzu: „Es wird nur 15 Minuten dauern.“

Die nächsten 18 Stunden verbrachte ich in einem Kreislauf aus Warten, Verhör, Demütigung und Einschüchterung. Sie nahmen mein iPad und meine Ladegeräte mit und durchwühlten alle meine Sachen mit lässiger Missachtung. Sie beschlagnahmten auch meinen Reisepass, der von den israelischen Behörden beschädigt und mir erst von der deutschen Polizei zurückgegeben wurde, als ich wieder in Berlin war. Dieser Teil war für jemanden wie mich, der so viele Privilegien in Bezug auf seinen Pass hat, sehr beunruhigend. Ich war mir der Gewalt der Grenzen schon immer sehr bewusst, aber 24 Stunden lang ohne Pass zu sein, gab mir ein intuitives, somatisches Verständnis dafür, was es bedeutet, des Rechts beraubt zu werden, sich frei zu bewegen.

Ihr Ziel war nicht nur, mich zu durchsuchen, sondern mir das Gefühl zu geben, machtlos zu sein, um ihre totale Kontrolle durchzusetzen. Mich auszusondern, mich von der Gruppe zu trennen und mich einem ausgedehnten Verhör zu unterziehen, hatte nicht nur mit Sicherheit zu tun. Es war eine bewusste Einschüchterungsmaßnahme, die mich daran erinnern sollte, dass die Einreise nach Israel ein Privileg ist, das sie kontrollieren. Ein Privileg, das mir als nicht-weiße Jüdin, die dem Zionismus kritisch gegenübersteht, nicht zusteht. Dies ist eine gut dokumentierte Taktik des israelischen Staates, der nach einer Logik der weißen Vorherrschaft arbeitet, die seine Politik von Anfang an geprägt hat. Sie rassifizieren und kriminalisieren und entscheiden, wer legitim und wer verdächtig ist. Ihre Grenzpolitik zielt in erster Linie auf PalästinenserInnen und MuslimInnen ab, aber sie erstreckt sich auch auf alle, die nicht in ihre rassifizierte Definition von Jüdischsein passen, insbesondere auf diejenigen, die widersprechen.

Die Botschaft ist klar: Die Einreise nach Israel ist eine begehrte Angelegenheit, und diejenigen, die ihr kritisch gegenüberstehen – vor allem diejenigen, die nicht den rassistischen Standards der Akzeptanz entsprechen – sollten dankbar für die Möglichkeit der Einreise sein. Und wenn man sich widersetzt, wird man bestraft.

Ich erzähle diese Geschichte nicht, um Mitleid zu erregen. Es wäre selbstgefällig, meine Erfahrung in den Mittelpunkt zu stellen, wenn Israel seit 18 Monaten vor aller Augen einen Völkermord begeht, während die PalästinenserInnen seit fast 80 Jahren Besatzung, Vertreibung und ethnische Säuberung ertragen müssen. Ich erzähle diese Geschichte, weil sie einen wichtigen Aspekt des Zionismus hervorhebt, der meist nur aus dem historischen Blickwinkel betrachtet wird: Angst. Was mich in diesen 18 Stunden Haft am meisten beeindruckt hat, war die blanke Angst in den Gesichtern derjenigen, die mich verhörten, die sich in eine Mischung aus Hass, Arroganz und Trotz verwandelte.

Ich bin keine Politikerin mit gesetzgeberischer Macht. Ich kontrolliere keine Finanzsysteme. Ich befehlige keine Armeen oder Medienimperien. Ich habe nur meine Stimme. Und doch macht mich das allein schon zu einer Bedrohung. Der israelische Staat, der sich seiner militärischen Dominanz und technologischen Überlegenheit rühmt, wurde durch eine einzelne Person mit nichts als einer klaren politischen Haltung verunsichert.

Das ist es, was sie am meisten fürchten – nicht Waffen, nicht Regierungen, sondern Menschen, die ihre Meinung sagen. Das ist es, was ihre Paranoia offenbart: Wir sind mächtiger, als wir glauben.

Der israelische Staat projiziert ein Bild der Unbesiegbarkeit, doch dahinter verbirgt sich eine tiefe und tief verwurzelte Verunsicherung. Seine SoldatInnen, VernehmungsbeamtInnen und der gesamte Apartheidapparat setzen nicht nur ihre Vorherrschaft durch – sie handeln aus Angst. Angst vor Widerstand, Angst vor Kontrollverlust, Angst vor der Aufdeckung der Wahrheit. Und obwohl diese Angst oft als Instrument der Unterdrückung eingesetzt wird, ist sie nicht völlig irrational. Sie ist das Produkt eines ungelösten generationenübergreifenden Traumas, des Nachhalls historischer Verfolgung, die als Waffe eingesetzt wurde, anstatt sie zu heilen. Aber ein unverarbeitetes Trauma rechtfertigt nicht die Unterdrückung, sondern schürt sie. Indem sie versuchen, sich vor einer Vergangenheit abzuschirmen, mit der sie sich nicht vollständig auseinandergesetzt haben, setzen sie neue Zyklen der Gewalt fort und binden sich an die Angst, der sie gleichzeitig zu entkommen versuchen.

Und zum ersten Mal stand ich denen, die dieses System durchsetzen, Auge in Auge gegenüber. Ich konnte die Dynamik spüren, die sie verzehrte: den Hass, der ihre Herzen verhärtete, die Paranoia, die ihr Handeln bestimmte. Und am Ende, in einer seltsamen, unerwarteten Wendung, taten sie mir leid. Ich konnte gehen und diese schreckliche Dynamik hinter mir lassen. Sie sind in ihr gefangen, jede Sekunde ihres Lebens. Sie glauben, ihre Macht schütze sie, aber sie zersetzt sie nur von innen.

Und dann war da noch diese junge Frau, eine Sicherheitsbeamtin, die mich zum Abschiebetor bringen sollte. Sie war auffallend nett und fröhlich, lachte und scherzte mit den anderen Sicherheitsleuten und erledigte gerade eine weitere Routineaufgabe, als wäre sie Teil von etwas völlig Normalem. Als wir das Tor erreichten, muss sie meine emotionale und körperliche Erschöpfung gespürt haben, denn sie drehte sich zu mir um, hielt mir mit beiden Händen die Schultern und sagte, es täte ihr leid, dass „es nicht geklappt hat“, als hätte man mir einfach den Zutritt zu einem schicken Club verweigert oder mich bei einem Vorstellungsgespräch abgewiesen. Sie schien die Tragweite dessen, woran sie sich beteiligte, nicht zu begreifen, die Maschinerie der staatlichen Gewalt, die sie aufrecht zu erhalten half. Als ich sie beobachtete, sah ich, wie perfide dieses System ist – nicht nur in seiner Brutalität, sondern auch in seiner Fähigkeit, Komplizenschaft als harmlos erscheinen zu lassen. Ich sah sie an und sagte: „Du scheinst ein reines Herz zu haben, lass dich nicht verändern.“ Sie lächelte, schien aber nicht zu verstehen, was ich meinte. Und das ist vielleicht das Gefährlichste: Sie hatte sich bereits verändert, ohne es zu merken.

Ich brauchte keinen Fuß in das Land Israel zu setzen, um die Brutalität der Besatzung, der ethnischen Säuberung und der Unterdrückung zu verstehen. Ich musste die Besatzung nicht mit meinen eigenen Augen sehen, um zu wissen, dass sie ein Verbrechen gegen die Menschlichkeit ist. Dennoch haben deutsche Zionisten (die meisten von ihnen nicht jüdisch) versucht, meine Stimme zu delegitimieren, indem sie behaupteten: „Du warst noch nie in Israel.“ Als ob Wissen nur gültig sei, wenn es durch direkte Erfahrung vermittelt wird. Als ob die Zeugnisse von PalästinenserInnen nicht ausreichen würden.

Dies ist eine klassische Form der epistemischen Gewalt. Wenn Menschen am Rande der Gesellschaft zu Wort kommen, werden ihre Aussagen abgetan, es sei denn, sie werden von denen im Zentrum bestätigt. Wenn PalästinenserInnen ihre Unterdrückung in Echtzeit dokumentieren, werden ihre Beweise in Frage gestellt. Sie sind gezwungen, ihr eigenes Leiden zu rechtfertigen. Palästinensische JournalistInnen – diejenigen, die am besten über das Leiden ihres eigenen Volkes berichten können – werden von Israel systematisch ermordet. Bei den gezielten Angriffen auf die Presse geht es um mehr als nur darum, einzelne Personen zum Schweigen zu bringen; es geht darum, die Berichterstattung zu kontrollieren und sicherzustellen, dass die Wahrheit über den Völkermord durch externe Stimmen gefiltert wird, die leichter abgetan, vereinnahmt oder weichgespült werden können.

Wenn man sich bei der Dokumentation dieser Gräueltaten ausschließlich auf ausländische JournalistInnen verlässt, trägt dies zur Auslöschung der palästinensischen Stimmen und Erfahrungen bei. Es verstärkt die Vorstellung, dass ihre Zeugnisse nicht ausreichen, dass ihr Leiden nur „real“ wird, wenn es von Außenstehenden bestätigt wird.

Aber PalästinenserInnen brauchen keine westliche Bestätigung. Ihre Wahrheit ist unbestreitbar.

Trotz all ihrer Versuche, mich zu brechen, hat mich die Verweigerung der Einreise durch einen völkermordenden Staat nicht zum Schweigen gebracht. Wenn überhaupt, dann bestätigt es, dass meine Anwesenheit, meine Stimme und mein Widerstand wichtig sind.

Israel lebt davon, Andersdenkende zum Schweigen zu bringen, aber es scheitert dabei kläglich. Es kann die weltweite Bewegung für die palästinensische Befreiung ganz einfach nicht zum Schweigen bringen.

Emilia Zenzile Roig (*1983) ist französische Sachbuchautorin, Politologin und Aktivistin mit Themenschwerpunkten im Bereich Intersektionalität. Seit 2005 lebt sie in Berlin, wo sie das Center for Intersectional Justice gründete.