Mit oder ohne Waffenstillstand nimmt Israel weiterhin Journalist*innen in Gaza ins Visier

Die Ermordung meiner drei Kollegen zerstört jede Illusion von Sicherheit nach dem Krieg. Aber die Ehre ihrer Arbeit und die Erinnerung an ihr Lachen können nicht ausgelöscht werden.

Von Ibtisam Mahdi, +972Mag, 3. Februar 2026

(Originalbeitrag in englischer Sprache)

Seit Oktober hatten wir Journalist*innen in Gaza gehofft, dass die Erklärung eines Waffenstillstands uns endlich etwas Luft zum Atmen verschaffen würde. Wir wagten nicht, von einem dauerhaften Frieden zu träumen, sondern nur davon, zur Arbeit zu gehen, ohne jeden Schritt wie auf einem Minenfeld zu setzen und ohne uns jeden Morgen zu verabschieden, als wäre es das letzte Mal.

Wir wussten, dass seit Oktober 2023 über 250 unserer Kolleg*innen von der israelischen Armee getötet worden waren. Und wir sahen, wie Israel in den letzten drei Monaten weiterhin Hunderte von Zivilist*innen tötete, was einen klaren Verstoß gegen den Waffenstillstand darstellte. Dennoch klammerten wir uns verzweifelt an den Glauben, dass das Ende des Krieges auch das Ende unserer systematischen Verfolgung bedeuten würde.

Die Ermordung von drei weiteren Journalisten am 21. Januar zerstörte diesen Glauben.

An diesem Tag waren Muhammad Qishta, Abdel Raouf Sha’at und Anas Ghneim im Auftrag des Egyptian Committee unterwegs, einer humanitären Organisation, die unter der Aufsicht der ägyptischen Regierung Hilfe und Unterstützung in verschiedenen Gebieten des Gazastreifens leistet. Alle drei Journalisten dokumentierten die Bemühungen des Komitees, ein neues Lager im Gebiet Netzarim im zentralen Gazastreifen zu errichten. Nachdem sie den Ort mit ihrem Auto verlassen hatten, wurden sie von israelischen Streitkräften angegriffen und getötet, die sie beschuldigten, eine „mit der Hamas verbundene Drohne” zu betreiben.

Für mich war diese Nachricht nicht nur eine weitere Zahl in der wachsenden Liste der Journalisten, die Gaza während des Krieges durch israelische Angriffe verloren hatte. Abdel Raouf Sha’at und Muhammad Qishta waren nicht nur Kollegen, sondern Teil meines täglichen Lebens. Ihre Stimmen sind mir noch immer klar in Erinnerung; ich kann noch immer ihr Lachen hören, nur wenige Tage bevor sie getötet wurden.

Ich erinnerte mich an die letzte Nachricht von Abdel Raouf (Abed, wie wir ihn nannten): „Wenn du Zahlen zu medizinischen Fällen oder Toten in der östlichen Region [von Gaza] brauchst, bin ich für dich da.” Ich erinnerte mich an Muhammads Gelassenheit, als er sagte: „Schreib ruhig: Der Krieg ist lang, aber das gerechte Wort lebt weiter.”

Heute sind sie nicht mehr da, um eine Zahl, einen Tipp oder einen Link zu einer Quelle zu liefern. Aber was sie hinterlassen haben, ist noch viel größer: ein Vorbild dafür, was es bedeutet, Journalist*in in Gaza zu sein, zu arbeiten und zu wissen, dass jedes Mal, wenn man losgeht, um über eine Geschichte zu berichten, es das letzte Mal sein könnte – und trotzdem geht man.

Ich schreibe diese Worte jetzt zum Teil aus beruflicher Pflicht gegenüber meinen Kollegen – um sicherzustellen, dass Muhammad, Abed und Anas als Menschen in Erinnerung bleiben und nicht nur als Zahlen in einer Nachrichtensendung. Aber ich schreibe auch aus persönlicher Dankbarkeit gegenüber zwei Freunden, die Teil meines journalistischen Lebens waren und in den wenigen Momenten der Freude, die wir inmitten dieser Zerstörung erlebt haben, anwesend waren.

„Wir haben nicht viel Zeit für Freude“

Abdel Raouf Sha’at stammte ursprünglich aus Rafah und wurde im April 2024 vertrieben. Mit 35 Jahren arbeitete er seit mehreren Jahren als freiberuflicher Kameramann für Agence France-Presse (AFP) und CBS News.

Ich habe Abed vor Jahren durch unsere Arbeit im Journalismus kennengelernt, und wir wurden schnell Freunde. Er war ein fröhlicher Mensch und immer bereit zu helfen, noch bevor man ihn darum gebeten hatte. Oft schrieb ich ihm spät in der Nacht, wenn ich unter Termindruck stand, eine SMS und fragte ihn, ob er bestimmte Daten hätte. Innerhalb weniger Minuten antwortete er: „Einen Moment bitte, ich überprüfe die Quelle und melde mich dann bei dir.“

Er wusste, wie man Informationen sammelt – und vor allem, wie man sie überprüft, bevor man sie weitergibt. Er behandelte die Zahlen nicht als kalte Daten, sondern versuchte immer, die Geschichten der realen Menschen dahinter zu vermitteln.

Ich erinnere mich auch daran, dass Abed dabei war, als im April 2025 ein israelischer Luftangriff auf ein Journalistenzelt in Khan Yunis erfolgte. Es brach ein Feuer aus, und der Journalist Ahmed Mansour, der durch Granatsplitter gelähmt war, brannte lebendig. Abed ließ seine Kamera fallen, während sie noch lief, und schaffte es, seinen Kollegen aus dem Zelt zu ziehen, wobei er sich selbst die Hand verbrannte.

Als ich ihn fragte, warum er sein Leben riskiert habe, sagte er mir: „Ich habe ohne nachzudenken gehandelt – ich habe nur daran gedacht, wie ich ihn retten kann. Er ist ein Freund und Kollege, und es war schwer, ihn verbrennen zu sehen.“ Leider erlag Mansour später seinen Verletzungen.

Am 3. Januar, nur 18 Tage vor seiner Ermordung, nahm ich an Abeds Hochzeit teil. Jetzt kommt mir das wie eine Szene aus einem anderen Leben vor: Abed lachte, begrüßte Familie und Freunde, sprach leidenschaftlich über seine Zukunftspläne und über Geschichten, über die er berichten wollte, „wenn sich die Lage nach dem Krieg etwas beruhigt hat“.

Als ich ihn während der vorherigen Waffenruhe im Januar 2025 traf, sagte ich halb im Scherz zu ihm: „Es ist Zeit zu heiraten, oder?“ „Ich möchte meine Frau nicht zur Witwe machen“, antwortete er. „Wir müssen warten, bis der Krieg vorbei ist.“ Und er wartete auch nach der Ankündigung des Waffenstillstands im Oktober, weil er sicher sein wollte, dass die Feindseligkeiten beendet waren, bevor er sein Eheversprechen abgab.

Nur fünf Tage nach der Hochzeit kehrte er an seinen Arbeitsplatz zurück und schrieb in einem Facebook-Post: „Wir haben nicht viel Zeit für Freude – wir müssen zurück, um die Verbrechen der israelischen Armee gegen unsere Vertriebenen zu dokumentieren, die in Zelten im Gazastreifen leben. Unsere Freude mag aufgeschoben werden, aber unsere Botschaft kann nicht aufgeschoben werden, und die Mission wird nicht aufhören. Das ist unser Versprechen.“

Das letzte Mal sah ich Abed, als wir uns weniger als eine Woche vor seinem Tod im Journalistenverband von Gaza trafen. Nachdem wir über unsere gemeinsame journalistische Erschöpfung gescherzt hatten, sagte er zu mir: „Wir berichten nicht nur über Nachrichten, wir sind Zeug*innen, und Zeug*innen haben nicht den Luxus, sich zurückzuziehen.“ Jetzt ist ein weiterer Zeuge von uns gegangen.

„Er hat immer nach mir gesehen“

Muhammad Qishta, 36, war ebenfalls Einwohner von Rafah und wurde im Mai 2024 in das Gebiet Al-Mawasi in Khan Younis vertrieben. Er war Vater von drei Söhnen, und fünf Tage vor seiner Ermordung brachte seine Frau ein Mädchen zur Welt, das sie Wafa nannten. Ich erinnere mich, dass er mir erzählt hatte, er habe zu Gott um eine Tochter gebetet.

Muhammad arbeitete für das ägyptische Komitee und war ein weiteres Beispiel für einen Journalisten, der ruhig und organisiert war und immer bereit, jedem zu helfen, der Hilfe brauchte. Er sprach nicht viel – aber wenn er etwas sagte, dann war es immer etwas, das Aufmerksamkeit verdiente.

Ich habe mit ihm an mehreren Artikeln über das ägyptische Komitee gearbeitet und war beeindruckt davon, dass er stets mehr Wert auf Genauigkeit als auf Schnelligkeit legte. Wenn er sich bei bestimmten Informationen nicht sicher war, sagte er mir offen: „Ich kann diese Zahl nicht zu 100 Prozent bestätigen – ich werde noch eine zweite Quelle konsultieren.“

Muhammad strebte weder nach Ruhm noch nach einer Sensationsmeldung um jeden Preis; er wusste, wann er sprechen und wann er schweigen musste, und achtete stets darauf, niemanden mit unüberlegten Worten zu verletzen und die ohnehin schon chaotische Realität nicht noch weiter zu verschlimmern. Als Kollege war er unkompliziert, aber in Wirklichkeit war er tiefgründiger als das – er hatte stets Respekt vor dem Leid der Menschen, seinen Kolleg*innen und dem Beruf selbst.

Während der Beerdigung von Abed, Muhammad und Anas traf ich Muhammads Cousine zweiten Grades, die 27-jährigen Wissam Qishta, die im selben Lager wie Muhammad lebte. Unter Tränen erzählte sie mir: „Muhammad war mein Nachbar in Rafah [vor dem Krieg] und auch während unserer Vertreibung. Er kümmerte sich immer um die Bedürfnisse aller, die an seine Tür klopften – aber er wartete nicht darauf, dass ich auf ihn zukam, sondern schaute immer nach mir. Ich erinnere mich an unseren letzten Ramadan in Rafah, in der Nacht vor dem Eid klopfte er an meine Tür und gab meinen Kindern Süßigkeiten“, fügte Wissam hinzu. „Und während der Hungersnot und des drastischen Anstiegs der Lebensmittelpreise saß ich in meinem Zelt und war überrascht, als ein junger Mann mir ohne meine Bitte ein Paket mit Gemüse brachte. Er sagte mir: ‚Abu Salah [wie Muhammad auch genannt wurde] lässt dich grüßen und sagt: Genieße es bei guter Gesundheit.‘“

Nur eine Woche vor seiner Ermordung kontaktierte Wissam Muhammad, um ihm mitzuteilen, dass ihr Zelt abgenutzt und vom Regen durchnässt war. „Er kam und versorgte mich mit einem voll ausgestatteten Zelt sowie mit Lebensmitteln.“ Jetzt, sagt Wissam, weiß sie nicht mehr, wer nach ihr sehen oder ihr helfen wird, wenn sie in Not ist. Wir weinten gemeinsam, als wir Muhammad zur letzten Ruhe betteten.

„Mein Herz bricht für Anas““

Wie Abed und Muhammad stammte auch der 25-jährige Anas Ghneim aus Rafah und wurde im Mai 2024 mit seiner Frau und seinen beiden Söhnen nach Khan Yunis vertrieben. Er war der einzige Sohn seiner Mutter, sein Vater wurde getötet, als er gerade einmal 50 Tage alt war. Als Anas getötet wurde, war sein jüngster Sohn ebenfalls 50 Tage alt – so als ob Waisenschaft im Gazastreifen eine Erbkrankheit wäre.

Ich kannte Anas zwar nicht persönlich, aber diejenigen, die ihn kannten, beschrieben ihn als einen besonderen Menschen und Journalisten sowie als einen äußerst erfahrenen Drohnenpiloten. „Ich bin untröstlich über Anas' Tod – er war ein fleißiger, engagierter und loyaler Mensch“, erzählte mir sein Freund Yasser Adwan, ein freiberuflicher Journalist. „Wir haben uns oft getroffen, zuletzt, als wir in Khan Yunis eine Zeremonie über Schüler dokumentierten, die den Koran auswendig gelernt hatten.“

Imad Abu Shawish, Verwaltungsangestellter beim Ägyptischen Komitee, gab weitere Details zu dem Ort bekannt, den die drei Journalisten vor ihrem Tod dokumentierten. „Wir arbeiten daran, Lager für Menschen einzurichten, die aufgrund der israelischen Aggression aus ihren Häusern vertrieben wurden, wo wir ihnen Hilfe leisten und ihnen etwas Erleichterung verschaffen können. Wir haben 17 Lager in verschiedenen Gebieten des Gazastreifens“, erzählte er mir.

„Das ägyptische Komitee hat Aufklärung über den Vorfall gefordert“, fuhr Abu Shawish fort. „Unser Kollege Muhammad Qishta war auf einer routinemäßigen humanitären Mission, um die Lager zu fotografieren, die im Gebiet von Al-Zahra und Netzarim im westlichen Teil des Gazastreifens eingerichtet werden, weit entfernt von den Orten, an denen die israelische Armee präsent ist. Wie konnten sie eine Gefahr darstellen?“

Die Ermordung von Anas, Abed und Muhammad ist keine Ausnahme in Israels fortgesetzter Verfolgung palästinensischer Journalist*innen: In den letzten Monaten des Jahres 2025, selbst nach der Ankündigung des Waffenstillstands am 10. Oktober, wurden der Produktionsingenieur Ahmed Abu Mutair, der Reporter Mohammad Al-Munirawi und der Fotojournalist Mahmoud Wadi bei israelischen Angriffen getötet.

Jedes Mal redeten wir uns ein, es könnte sich um einen Fehler oder Zufall gehandelt haben. Aber die Wiederholung dieser Verbrechen – insbesondere während der sogenannten Waffenruhe – lässt keinen Raum für Zweifel. Sie beweist, dass es in Gaza keinen sicheren Moment für Journalist*innen gibt, keine „Nachkriegszeit“ und keine Garantie, dass morgen weniger gefährlich sein würde als gestern.

Nach dem humanitären Völkerrecht sind Journalist*innen Zivilist*innen, und sie anzugreifen ist ein Verbrechen. Ihre fortgesetzte Tötung wirft ernsthafte Bedenken hinsichtlich Straflosigkeit, mangelnder internationaler Rechenschaftspflicht und dem Versagen von Schutzmechanismen auf. Aber diese nüchterne Rechtssprache, so wichtig sie auch sein mag, wird Abed, Muhammad, Anas oder einen unserer Kolleg*innen, die vor oder nach dem Waffenstillstand getötet wurden, nicht zurückbringen.

Wenn Journalist*innen getötet werden, verlieren wir nicht nur Menschen und Kolleg*innen, sondern auch fundiertes Fachwissen, zuverlässige Quellen und Zeugen von Verbrechen, die die Wahrheit mit ihrem Leben schützen. Solange Israel diese Praxis fortsetzt, lautet die Frage nicht, wann der Krieg enden wird, sondern wann das Töten von Zeug*innen aufhören wird.

Ibtisam Mahdi ist eine freiberufliche Journalistin aus Gaza, die sich auf die Berichterstattung über soziale Themen, insbesondere über Frauen und Kinder, spezialisiert hat. Außerdem arbeitet sie mit feministischen Organisationen in Gaza im Bereich Berichterstattung und Kommunikation zusammen.